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| Thalia García-Bustamante |
Al mundo le hace falta
poesía.
Al mundo le hace falta
poesía y a éste armatoste de sujetos empapelados no se les ocurre otra cosa que
pendejadas refritas; al mundo le hace falta poesía y yo con la mano seca y
entumida de tanto ondearla para revivir con aire el fuego de mis libros en
fiesta, yo con la mano rota de tanto apretar las pocas letras que aun tengo. Al
mundo le falta poesía para girar otros 180° y la gente leyendo mentiras,
tomándolas con el trinche y haciendo el recorrido inequívoco a la boca y las
masca y las masca sabiendo que son mentiras, pero las mentiras no son poesía Y
AL MUNDO LE HACE FALTA POESIA, y mi mente creando hermafrodismos del pasado con
el futuro, de mañanas blancos con hambre negra; al mundo le hace falta poesía y
sobre mi cuero caminando personas que no deberían serlo, que deberían ladrar y
hacerse entender a mordidas. Al mundo le hace falta poesía… si pudieran
encontrarla en los ojos de un ave transparente a la espera del despliegue de
sus alas musicales. Al mundo le hace falta poesía y los versos ahogándose en un
río con corrientes egocéntricas de poetas que piensan que escribir uno largo es
haber cumplido y haber regalado y haber madurado y habernos salvado de la
carencia de tanto y tan importante; al mundo le hace falta poesía y yo tejiendo
y bordando y pensando que soy buena para cuestiones convexas que no dejan nada
a la imaginación, al mundo le hace falta poesía y decenas de personas pasando a
mi alrededor sin voltear y personas sentadas escuchando y pensando en otra cosa
mil veces más importante que un mundo falto de creación, de vida, de letras, de
rimas, de versos, de estrofas, de paz, de colores, de animales, de poesía…
